书墨楼

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第十一章夜晚唱歌引痴飘一（第1页）

沈砚的指尖在斑驳的木门上停顿了三秒，指腹深陷进雕花牡丹的凹槽里。

那处的红漆早已剥落殆尽，露出底下青灰色的木头，在月光下泛着一种陈旧的冷光。

门轴转动时发出的声响像是百岁老人的咳嗽，沙哑而滞涩，惊飞了门楣上栖息的夜鹭。

“吱呀——”

这声悠长的响动在寂静的巷子里荡开涟漪，仿佛惊扰了沉睡的时光。

沈砚拎着行李箱跨过门槛，箱轮碾过青石板的声音格外清晰，在空荡的庭院里撞出细碎的回音。

他抬头望向悬在门楣上的匾额，“听竹苑”

三个金字被雨水侵蚀得只剩轮廓，如同褪色的记忆。

檐角的铜铃在穿堂风里轻轻摇晃，却发不出半点声响，仔细一看，原来铃舌早已锈死，成了一个沉默的装饰。

“沈先生？”

二楼回廊传来苍老的女声，像被水泡透的棉线，轻柔却带着一丝不易察觉的颤抖。

沈砚循声望去，看见扶栏边倚着个穿藏青对襟衫的老妪。

她的银发在月光下泛着银光，手中握着一盏黄铜灯台，灯芯跳动的火苗在她脸上投下明明灭灭的阴影，仿佛时光在她脸上刻下的沟壑都被这光影填满。

“是我，周婆婆。”

沈砚放下行李箱，声音在空旷的厅堂里显得有些单薄，“外婆的遗嘱……”

“老夫人三天前托梦，说您会在今夜来。”

周婆婆的声音里带着一丝神秘，她转身拄着拐杖往楼梯下走，青布鞋底擦过木质台阶，发出沙沙的轻响，“您的房间在西厢房，老夫人生前常说，那间屋子的月光最像苏州。”

沈砚跟在她身后穿过穿堂，鼻腔里萦绕着一股混合着樟木与艾草的气味，那是时间的味道，是记忆的气息。

廊柱上挂着的走马灯积了层薄灰，画框里的仕女模糊成一团浅粉色，仿佛随时会从画布上走下来。

周婆婆的拐杖头叩击地面的声音很有规律，笃、笃、笃，像在倒数着什么。

“西厢房的梨木柜里，老夫人给您留了东西。”

周婆婆在雕花栏杆前停下脚步，昏黄的灯光照亮她眉心的老人斑，“但今夜是七月十四，您最好别开北窗。”

沈砚的目光越过她肩头，看见西厢房的窗棂紧闭着，糊窗纸在风里微微起伏，像某种呼吸。

他想问些什么，周婆婆却已经转身往东厢房走去，拐杖声渐渐隐没在黑暗里，只留下空气中若有若无的艾草香。

行李箱的滚轮在木地板上留下两道浅痕，沈砚推开西厢房的门时，听见锁孔里弹簧蹦开的轻响。

房间比想象中整洁，梳妆台上的锡镜蒙着布，黄铜盆架上搭着条浆洗得发硬的蓝布帕子。

他拉开梨木柜最底层的抽屉，触到一个丝绒盒子，打开的瞬间，一股陈旧的香气扑面而来——那是外婆惯用的茉莉香膏，旁边还躺着支象牙骨梳，梳齿间缠着几根灰白的发丝。

窗外突然卷起一阵狂风，糊窗纸被吹得鼓鼓囊囊，发出噗噗的声响，像有人在外面急促地呼吸。

沈砚伸手去关窗，指尖刚碰到窗棂，就听见巷子里传来奇异的哼唱。

那声音忽远忽近，像是孩童用树叶吹奏的调子，又带着成年女子的低柔，在夜雾里缠缠绕绕，如同一条无形的丝线。

他撩开窗纸一角，看见巷口的石拱桥上站着个穿月白衫的身影。

那人背对着他，梳着双环髻，裙摆被风掀起细碎的涟漪，仿佛水面上的月光。

沈砚屏住呼吸，看着那身影缓缓转过身来——月光恰好落在她脸上，却什么都看不清，像是被一层薄雾笼罩着。

哼唱声突然拔高，变成尖锐的哨音，震得沈砚耳膜发麻。

他猛地后退，手肘撞翻了梳妆台上的瓷瓶。

青瓷落地的脆响刺破夜空的瞬间，巷口的身影消失了，只有那支诡异的调子还在檐角盘旋，如同一个不肯离去的灵魂。

沈砚跌坐在藤椅上，心脏在胸腔里疯狂跳动。

他摸到裤袋里的手机，屏幕亮起时映出自己苍白的脸。

信号格显示无服务，时间停留在00:00，数字像三颗冰冷的眼睛，注视着这个不平静的夜晚。