书墨楼

就一张无形的网。不知过了多久，张志成终于将手中那支笔帽早已磨出铜色的钢笔轻轻搁下。他像从深海里浮出的人般长舒一口气，抬手揉着酸涩的眼眶，指节处的老茧蹭得眼皮沙沙作响。昏黄如豆的灯光在他脸上织就蛛网般的阴影，混着戈壁夜风的呜咽，在帆布帐篷里流转。王力佝着腰凑上前，递上搪瓷缸子的手背裂着血口子，“志成，咋样了？”张志成喉结上下剧烈滚动，仰头将冷茶猛地灌下，溅出的水珠在泛黄的图纸上迅速晕开墨痕，“得和大伙合计合计。”说着便起身，“走，喊人去！”裹挟着沙砾的夜风掀开帐篷门帘，二十平米的空间顿时塞满柴油机的轰鸣。技术骨干们围着瘸腿木桌落座时，不知谁踢翻了充当烟灰缸的炮弹壳，滚动的铜壳在夯土地面敲出沉闷的节奏。“暗渠就像埋在干渠脚下的定时炸弹。”张志成指关节叩击图纸，机油与墨渍在指甲缝里凝结成深...