书墨楼

上的痕迹，像刻在血肉里，挥散不去，忘不了，等不到。 小巷里卖早餐的大小店铺，在这个点就升起了雾蒙蒙的热气。 “嗒。”有只脚踏进了店，踩在水泥地的地板上。 “婶婶，一碗面，那个，那个……”一股腔调卡在喉咙里，睁着红肿的眼，使劲往字迹不清的牌子上凑。“昂，那个鲍鱼面吧”顺便过去递上了二十块钱。 女人接过钱，伸手往独特品味的花衬衫里掏，一张五块连同三个硬币一起塞进一只泛白的手里。她突然把脑袋移了过来，用地道的方言说着：“子花吖，你这手怎么这么凉，多穿点昂。” “好的”声音很轻，悦耳动听，但是很哑，像粗皮摩搓过般疙疙瘩瘩。 接过钱后找了个空座小心翼翼蹲下，忙着用手抓顺那乱七八糟却又羡煞旁人的，及腰长发。 ...