书墨楼

傍晚的炊烟稀薄了，不再像从前那样热热闹闹地缠绕在一起。它们各自飘散，像一些没有说完的话，飘到半空就散了。池塘里，菱角的叶子开始发黄，浮在水面上，像一块块褪了色的旧手帕。蛙声也稀疏了，偶尔一两声，像是从很远的从前传来的回音。 月亮升起来的时候，稻香和桂香混在一起，酿成一种叫“往事”的酒。鱼家的窗子还亮着灯，昏黄的一小方，像一只不肯合上的眼睛，在等待什么。而那曾经在田野尽头手牵手的两道身影，已经走出了这个秋天，走进了永远也不会老去的记忆里。 风又来了，吹过空荡荡的屋檐，吹过无人的田埂，吹过那棵桂花树，吹落了最后几粒花。落在青石板上，无声，像泪，也像时间。 这本是普普通通的一个秋天，对大部分人来说，可能没有任何意义，当天晚上一条讣告，让这一天变...